Políticamente incorrectos

Tenemos la inmediatez tan arraigada
que pensamos inútil los medios
para quedarnos con las armas.

Somos políticamente correctos
cuando ellos nos escupen sus bufas a la cara.

Tan capaces, tan fuertes y tan cobardes
agachamos la cabeza
porque así duele menos la espalda.

Tenemos la inmediatez tan arraigada
que olvidamos hacer nuestro lo que vivimos:
             que pensar no es útil si no es matemático,
             porque no le sirve de engranaje a un consumo cíclico.

             que tienes que controlar tus sentimientos
             que explotar de alegría
                          que mostrarte débil
                                       no es acorde con dosmil excusas
y un sólo motivo:
si callamos ahora, estamos perdidos.

Trescientos sesenta grados (Reed.)

Todo estaba oscuro y olía a café:

no sabía cuánto llevaba esperando.

No había sombras,

no había tiempo que me disuadiera de la vieja tarima

y de una noche que iba a ser eterna.

Los ruidos eran aún peores:

se oían los gritos de una duda,

gritos helados de espanto

que huían para dejar paso a este silencio cargado de nada,

a un instante que no era vida…

y yo ni siquiera sabía qué estaba pasando.

En esta realidad vacía,

en este delirio oí,

alguna vez,

a una voz peluda y despreciable

que me acercaba ese aroma de café a la boca y me invitaba a beber

ofreciéndome su cuerpo como la única vía de escape.

Después de eso no había nada:

la voz se desvanecía

y todo volvía al origen;

entonces yo

retomaba mi miedo en este rincón cada vez más grande,

cada vez más lejos de la realidad

y, sin embargo,

aún me asustaba moverme

por no arañar el silencio

y romperme en mil pedazos.

Quise dormir para huir de este desatino,

para despertarme…

pero todo estaba oscuro:

Todo estaba oscuro y olía a café.

Resquicios de felicidad

Tengo el ritmo de vida cambiado,
el alma con la paz de quien encalla
después de una tormenta.

Tengo tantas huellas en la piel
que aún me cuesta volver sin salirme del camino
¿Acaso ya no es nuestro todo lo sentido?

Que en nuestro viaje fuimos música,
fuimos arte...
toda una vida que se resume en un instante
para alejarte, por fin, de la rutina.

Es despertar la necesidad,
que no es otra cosa que hacer realidad la esperanza,
saltar.

Tú y solo tú puedes llegar a ser quien quieras ser,
porque el mundo necesita espíritu,
no caminos:
alguien capaz de atravesar la selva.

Eres tú tu propio abismo
y tu propio vértigo:
Dime encontes como sabe la realidad
ahora que hemos tocado el mundo con la punta de los dedos,
ahora que lo hemos vivido todo,
porque nos hemos vivido.

Siempre has sido lo malo de mis días
Siempre has sido huracán cuando aprendía
                                               a nadar con calma,
            cuando creía que podía encontrarme.

No nos debemos nada:
        nos hemos vivido suficiente,
        nos hemos consumido,
    y  nos hemos alejado.

No nos debemos nada

Y sin embargo...

Más cerca de la realidad.

Podría reducirlo todo a cuatro versos,
pero la realidad es mucho más compleja.

Quizá sea porque escribimos mejor de lo que sentimos
y entonces podría decirte que
tengo un nudo en la garganta de emociones
que no me deja hablar,
que no respiro sino esta ausencia
pero esto es tan solo en esencia lo que vivo.

Que mi historia no es la nuestra
ni es mi mundo:
es abismo en estado puro,
porque nunca he sabido de piedras,
que intento saberte si no estoy despierta,
pero todo esto ni siquiera es mío.

Y tampoco miento si te digo
que estoy en paz con el universo,
pero sigo dando tumbos sin rumbo fijo:
que somos
precisamente porque no somos
porque llevamos media vida volando lejos,
que nuestro ahora está siempre en puntos distintos,
          y no chocamos,
          y deberíamos.

Pero me encanta verte cuando sonríes.

Alternativa.

No concibo mayor felicidad que haber sentido,
por eso no te voy a hablar de los kilómetros que cargo a la espalda,
eso le resquebraja a cada uno de una manera distinta.

Sólo te pido que tiembles,
no que empatices,
que le pongas tu nombre y tus huellas.

Quiero que sientas vértigo
y te dejes caer
hasta encontrarte.

fotografía de Alex Basha.

Kamikaze.

Antes de decirme nada
déjame leerte la piel,
que saben más tus cicatrices de ti
de lo que tú nunca llegarás a contarme.

Déjame acercarme

como si no importara nada más,

ahora que no tengo nada que ofrecerte,
ahora que no soy,
porque eso ya te lo has llevado contigo.

Déjame sentirte kamikaze
como si quisiera lanzarme al abismo de tu espalda
porque es ahí,

sólo,

donde he conseguido encontrarme.

Podría darte,

si me dejarás,

todo aquello que siempre ha sido tuyo,

ahora que tus huellas están marcadas a fuego en mi piel
y no hay nada que me invite a salvarme.

Sólo te pido que quieras dejarte sentir
ahora que no somos nada más que sentimiento,
que yo no quiero que lo entiendas,
pero me aterroriza hablar de ti si estás tan lejos:

necesito,

 por un instante,

                                             que seamos etéreos,

                                                            y así       

                                 ,

en alguna parte

llegaremos a ser eternos.